Navidad 2017.

Desde donde vi los pies
de los que dijeron que iban a darme la mano:
Me abrazo a mí misma.
Aquí veo la vida pasar.

Desde donde me proclamé diosa,
desde donde me mostré humana:
Veo como las golondrinas ya no anidan en mi tejado,
veo como la vida se esfuma silenciosa, lenta, pasiva...

Donde jamás pensé verme,
y sin embargo,
desde donde jamás me veo saliendo:
Miro los vanos recuerdos de un antaño lleno de polvo y enmohecido.

Desde la cuna que ya no abraza,
desde el mármol que ya no enfría,
Desde la tumba cercana y mía:
Veo marchar la vida, a donde yo nunca llegaría.

En los caminos errados,
en los aciertos matados,
en la hermita fría,
sin religión alguna:

Veo los vivos enterrados,
veo los sueños aplastados,
sin posibilidad de orgía
en aquella tierna y seca laguna.

¿Qué es lo que queda cuando ya no queda nada?
Cuando la nieve desaparece,
cuando el calor se esfuma,
¿Qué queda? ¿Sólo bruma?

Los cabellos marchitos,
¿olor a mierda alguna?

¿Qué queda cuando ya se ha acabado?
Todo lo que podías,
toda pasión de enamorados,
¿Qué queda? ¿Noche y luna?

Sólo un entierro,
¿Sólo un vocablo?

¿Qué queda?
¿Qué se ha ido?


¿Qué queda?
¿Qué?
¿Qué queda?

Nada, viento,
viento y grito.

Nada, sin cimientos,
nada, solo mitos.

Nada, sólo tiempo,
sin tiempo alguno,
más que un ratito.

Nada, sólo el embrujo,
de aquella vida,
que ya se ha ido.

Acta est fabula.

Me voy como vine;
Con restos de un llanto imitando el rastro de un caracol en las mejillas,
una intención:
Y siendo insignificante en esta sociedad capitalista.

Ahora que es certero,
y metastásico,
-aunque siempre lo supe-
consigo respirar algo más que ansiedad.

Ya te pille, mentira,
-aunque siempre supe que serías tú-
ahora te tengo por el cuello:
Y no voy a soltarte;

Por esto, ni las agujas,
ni mis propias carnes devorándome.
No por ningún temor,
ni por algún corte que me abra en dos:
volveré a llamar a tu puerta.

Ni en una orgía de demonios,
menos, a la hoja de las parcas.
Y sobretodo, jamás nunca:
En la lástima.

Ni mi voz, ni un sólo átomo de mi caligrafía,
ni un  tramo de mi cuerpo en un dibujo,
ni un murmullo en una acción tecnológica,
ni un y sólo y maldito reflejo de una mirada en un cruce accidental,
volverá a suceder;

Porque es metastásico:
Y así, por ello:
Ni un saludo cordial,
ni una llamada respondida.

Ni un recuerdo en común,
jamás,
nunca,
ya nada.

Ni aunque caigas al correr deprisa,
porque lo haces bien,
pero por el camino equivocado.

Así, me voy con vine;
indetectable,
indolora,
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.
desconocida.

Margen temporal.

No es porque lo que no te mata,
te hiera de muerte.

Ni por esos muertos, si quiera,
ya ni por los míos.

Es por  avisar de darme en la cabeza,
porque ya no quedan pedazos de este corazón.

Porque lo harás:
y porque yo fui así;

Con ella como con nadie,
y ella conmigo, como con todos.

Culpa mía, luna de plata:
Por no haberte escuchado antes.
Por no creer desde un principio,
que el truco estaba en amarse sin sentido, pero en la misma dirección.

Pero calma, pequeña mía,
calma traes,
porque al fin me he encontrado:
donde menos te esperaba.

Porque menos mal que ya sé que sólo piden olvidar,
los que ya te han olvidado.
Porque ya sé ir por la vida como si todo,
sabiendo que no soy nada.

Porque ya sé que todas las heridas cierran,
que son algunas las cicatrices que jamás dejan de doler.
Y me he tatuado los sinónimos más perfectos para amarte:
Nunca y siempre.

Porque ya sé extrañarles como si nunca fuesen a darse cuenta,
y ya distingo quiénes fueron final desde un principio.

Porque ya sé que no fui amor de nadie.
De nadie más, ahora.
Tuya, no por correspondencia,
tuya porque pido en silencio que te quedes.

Que fui penitencia, niña,
pero contigo no.

Penitencia porque, antes de nada,
nos exigimos ser después de todo.
Y porque hicimos de cada recuerdo,
un puto infierno;

Así he llegado a ti,
destello de luna.
Así con los mares abiertos buscando un abrazo que me reviente,
y me construya el pecho.

Y aunque no sepa qué hacer,
ni qué decir,
ni qué demonios quieres:
Quédate, que yo los tengo todos.

Vamos, permanece.
Permanece que así será.
que no te arrepentirás,
ahí estaré,
vamos, te lo prometo:
todo saldrá regular;

Y aún así;

Tú no,
mi amor.
Tú quédate;
Estamos en la edad perfecta para cargar con la culpa,
no con las ganas.

No me prestes atención.

No estoy hecha para esto.

Porque sé que la solución no está en las facciones encogidas de un llanto,
Ni en estas ojeras,
Y aún así...

Porque ni en las mangas,
Ni en los exámenes de vértigo,
Ni en mi ropa está la respuesta,
Y aún así...

Porque ni en aquel trabajo,
Ni en este grado,
Ni en ese máster,
Pero aún así...

Porque aún así,
Ni en tu tumba,
Ni en la mía.

Ni en un coño,
Ni en dos.

Y aún así...

Porque no hay camino tras ese cuerpo:
-Que qué más dará labrarlo-
Jamás estará la calma.

Y aún así...


Lo necesito.

Reincidente.

Tengo la suerte de poseer algunas lagunas,

Pues, si no,

Se que me viere inanimada,

y se hallaría entonces, la angustia magnánima,

alimentada de su alma, y de la mía.

No acierto bien cual es la salina,

pero si caigo en las cosas que escuecen.

Es una penumbra constante,

Una aflicción tintineante,

E intuyo donde empieza,

Pero nunca soluciono donde acaba.

No anhelo a nadie esta clase de domus,

A nadie, y a nadie anhelo a la fuerza, a estas alturas.

Pero tampoco compunción para los demás,

Me he vuelto metódica, no cruel.

Brinda más subsidio desde hace casi un lucro la lengua vernácula,

El idioma de yo conmigo misma, penetrado por un silencio,

Que algunas manos que faldean de blanco.

Ya no es manía,

Ya es extenuación, sin flaqueza para los curiosos.

Es como una melodía de la infancia,

Nunca se olvida el ritmo, ni la letra,

Pero jamás vuelve a oírse.

Como la paz, tras una guerra.

De la paz externa hablo,

para despejar confusiones,

Esta masacrando a la interna.

Se esta deshilando, por ganancia propia,

Como si fuere una meretriz bocera.

Estas así, por meter la mano en todo lo negro.

Necia, reincidente.

Por buscar quietud en un horizonte marino,

Cuando su naturaleza, rinde homenaje al caos.

Inepta, reincidente.

Por abusar del poder que no tienes.

Palurda, reincidente.

Por terca, ahora reincidente.

Por testaruda, reincidente.

Por obnubilada, ahora aun más reincidente.

Por reincidente, ahora plasma burdeos.

Plasma pálpito ,

Plasma vino.

Plasma jamás nunca,

Nada, por última vez.

Descansa.

Descansa; Que me estoy ahogando.

Gota de una mañana de Mayo.

Se oía el sonido del sollozo
Si subían el sonido del silencio,
Por debajo del cielo.

Estaba húmeda la almohada
Si la tocabas, después de una noche,
Sujetando su pelo.

Y se te partían las ganas
De marcar las distancias,
Si te comía su entre pecho.

Se le extinguían las almas
Cuando la noche guardaba,
Un beber de desvelos.

Uno de cada dos días, moría de pena,
Dos de cada tres, mataba de alegría,
Tres de cinco, sosegaba sirenas,
Pues cinco de siete, hacia de un llanto, melodía.

Ella sabía de dulces, de roña,
De tener las pieles, llenas de garrapatas,
De clavarse las cruces, que arañan,
Sabia ser vida, en el hombre de hojalata.

Rezaba a los cielos:
Porque los cielos, dejasen de rezarle a ella.
Rompía los miedos,
Y el desconsuelo de mares y estrellas.

Guardaba en su pecho,
Una dulce doncella,
Haciendo del lecho,
Una completa condena...

Y movía ríos, y océanos,
Si "amaba",
Y abrazaba al frío, y al tétano,
Si temblaban,

Tan amargura; Amorío,
Cuando las aves pasaban,
Tanta atadura al estío,
Que sin ella llevaban.

Es un destello de reconcilio,
Con los plebeyos, con el suicidio,
Es un destello...lleno de exilio,
Lleno de bellos...lindos delirios.

Es fantoche de la mañana,
Ella, las tardes de Domingo,
Y los demás días de la semana,
Ella es ganar, sin cantar bingo.

La luz del túnel,
Blancos prestigios.
La tez de nube,
Llena de olvido.

A quién no tuve,
Y no se ha ido,
Lo que te envuelve,
Sin ser contigo.

Ella, la tenue,
Liebre de espejos,
Lugar de alterne,
Y juguete viejo.

Ella es mi aire,
Y mi reflejo,
Ella no es nadie,
Aquí lo dejo.

Retrato.

Los retratos reales cazaron mis ojeras,
Y al revisar las fotos,
Nadie observó la mala noche que tuve.

121 días después.

Cogí aire;
"Perdoname.
Porque no te he defendido,
Por mentirte,
Y por dejarte a merced de los depredadores.
Perdoname,
Por abrir tus pinceles en canal,
Por derramar tus lágrimas al vacío,
Y por no haber tenido palabras para calmar tu llanto.
Perdoname,
Por ridiculizarte,
Y haber creado montañas de un grano de arena,
Por los días malos, las pastillas, y el escozor de las muñecas.
Perdoname,
Por engañarte,
Por volver a dañarte cuando por fin volvías a estar bien,
Por matar tu esperanza, y avivar la locura en tu pequeña y delicada cabecita.
Perdoname,
Por no haber estado, para escucharte.
Para mimarte,
Para besarte, mientras besaba otras bocas.
Perdoname,
Por prohibirte bailar,
Cohibirte el canto,
Y matar tus ganas con mi cuchillo depresivo.

Ahora sólo quiero rectificar,
Ahora sólo te quiero a ti,
Voy a cuidarte, lo prometo,
Pero necesito volver"

                        Entonces, suspire,
                        Nos miramos.    
                        Y por fin,                                                         Me perdono mi reflejo.

Súcubo.

Parteones de luz separan la vida de la muerte,
La paz del odio,
La cordura de la locura,
Y la indiferencia del amor.

Los recuerdos, como una biblia ardiendo,
No tienen una razón concreta,
Y en mi opinión, ni un lugar, ni una misión.

Se cuelan entre los ladrillos,
Y se estancan ahí;
Ay...
La memoria...
Ese lugar abstracto donde las historias fallecidas pueden estar vivas a la vez.

Apariencia.

Soy un reo de guerra en las entrañas de mi pensamiento abstracto,
Me busco y no me encuentro,
Por que cuando me encuentro,
Qué muerta se queda la vida.
Veo a las musas cantar desde las esquinas, me miran, y me desean:
Por que quieren escribir mi hoja en blanco con su sangre.
Se entierran los mares, en los diluvios,
Entre mis piernas, por las tuyas;
Y las que me pisaron.
No, no las tuyas, ni las de antes;
Las que me quedan por conocer.

La libertad me muerde los labios,
Y yo le sigo el juego.
La libertad me cose la boca,
Y cómo te quiero,

Que dejaste un antes y un después.
Y cómo fallece la vida en este andén.

No he dudado en de-volver-me.
No dejes de mirarme, por que puedo arder en un segundo.
Por que puedo ser el amor de tu vida,
O destrozarla.
(Y todo siempre es sin querer)

D1, D2, D3.

No lo cantan las voces intestinas,
Creo que me lo dice, copiándolo de algún sitio,
como consuelo;
"Eres más que tu talla, más que tus notas y eres más que tu dinero."
Me prohíben la última comida antes de la eutanasia en mi pena de muerte.
Y me califican.
Me miran por encima del hombro y escuchame:
Me vuelven a poner nota.
Cuanto mas lo veo, mas se pierden sus palabras;
"Eres más que tu talla, más que tus notas, eres más que tu dinero."
Respiro por un momento,
Con la cabeza, desde mi bucle inerte.
Y la burla transparente daña algún lugar de la autoestima.
Mi intento de consuelo se está perdiendo,
Como él, y ella, y ellos, y nosotros.
Desaparecen, como las palabras que no se dicen en una llamada sin contestar,
Pero yo tengo la respuesta.
Aunque eso no evita mis jaquecas.

11M.

La luna puede calmar las fieras que se amasacran en mis adentros.
Agua bendita para la ansiedad.
Hay un demonio que se va a extinguir.

Ocho y veintinueve.

No hace falta que me mires con rencor por ninguno de mis ángulos,
Ni que rechistes a regañadientes golpeando las esquinas de cada habitación.
Mucho menos necesito que me cuentes tu opinión sobre mi,
Ni que la hagas revolotear como una mosca en mis oídos.
No hace falta que defiendas a mi madre, y mucho menos de mi,
Mejor aprende a respetarle y a no subestimar su inteligencia.
Vengo de tierras desconocidas,
De las que nadie sabe,
Por que fueron cuna, lejos de casa.
Y amé, pero dolió.
Ya no quiero.
No me hace falta nada,
Ahorraos la compañía,
Anhelo quedarme a vivir con la soledad,
Me estáis empujando a ello.
No me hace falta, no.
No me hace falta nada más, para entender que soy vuestro problema.