Esto no es un poema.

Poco suena ya tu nombre, entrañable cobre.
Y juro que lo poco que suena intento esquivarlo.

Prometo estar cumpliendo con aquello de:
¨Si lloró nadie sabrá,
si alguien sabe, no lloraré.¨
Pero no abandono la eterna condena de tus tobillos.
Sé y sabe el mar que soy libre.
Pero duda la luna y dudo con ella.
Sepa usted, cobre indiferente, aún en el intento.
Que se ata un trozo de pena a tus suelas, no el mundo entero.

Y que igual que volé por no saber caer.
Sabré caer, para volar de ti.

Libre, cómo los pájaros.
Pequeña, como los niños.
Como la pausa que tomas en pensar en mi;
Antes de  besar, otras bocas.
                  Tan  fuera te quedas, y tan dentro.
                        Como el mar y el viento.

Luna.

Ya pasó aquella magia de Abril.
Al Octubre nuevamente se le cayeron las hojas.
Y resuenan más en el pecho que en la sien los dieciséis maremotos comidos y las historias que cuentan.

Lo siento luna.
Mi corazón sigue siendo de bronce.
Lo siento, luna.
No me hace ilusionar tu plata.

Aborten misión, aborté la misión por no ser cárcel, y soy más barrote que nunca.
Retumban los tambores de su semana santa, inexistente.
Me sueño entre sus piernas, y no en tus bucles.

Por primera vez, tan rota, sin cortes.
Por primera vez, tanto frío, en llamas.
Por primera vez, tan apocalíptico, en vida.


Te tengo cara morena, y estoy tan lejos de ti.
Te tengo y me pierdo, yo no vivo aquí.

Y ojalá, joder.
Pero no.