Saber que con los años contestaría.
Que a las tres de la madrugada...
Contestaría.
Algo en mí, lo repite constantemente:
Aquel infarto entre los trenes de esa línea,
esta maquillada verdad contada,
la pregunta sin respuesta a la que vueltas le doy,
ese miedo, escondido,
estos ojos que también se esconden...Para verte,
Para admirar tu lejanía, una vez más.
Me he acostumbrado a ello,
a tu entierro continuo,
a tu muerte interminable,
a mi agonía fúnebre:
Calmada, ya casi transparente,
embadurnada de los años que han cubierto aquel verano,
y lo han empapado de una sustancia...
fría y fuerte, pero no eficiente, o sí:
como la acetona.
(Y mira que odio la química.)
